Мы знакомы слегка, пара фраз ни о чём.
Ты мне капельку важен. Ты мне чуточку нужен.
Ты сделаешь вид, что немного смущён,
Но, как девчонке-подростку, мне голову вскрУжишь.

Неизбежно напротив будут щёки краснеть,
Не пытаясь укрыться от запретного взгляда -
Ты женат: мне нельзя тебя жаждать, хотеть,
Мне нельзя быть с тобой, но мне это так надо

Просто. Чтоб изучить...научиться... Понять,
Что вложено в смысл "женатый и взрослый".
Я вижу - и ты не прочь поиграть,
Но я легкомысленно, а ты осторожно.

На "ты" приучил к себе обращаться,
Лёгкий флирт позволяя, когда мы одни.
Ты к подъезду подвёз. Что ж, нужно прощаться:
-"Пока". Извини, что фальшиво звучит.

Ты в своей "Superb" ещё сексуальней,
Под "ноль" голова, на щеках же щетина.
Тестостероном ты весь, даже голос твой пахнет,
Желанный, женатый, запретный мужчина.

Ты не думай, не хочу я разрушить семью,
Я ведь вижу как ты дорожишь своим браком.
Покажи, научи своему мастерству
Только раз. Ты ведь хочешь... Мне больше не надо.

Ни ждут ни встреч, ни расставаний,
И четко знают, что по чем...
И не страшатся расстояний,
И чьим-то сильным быть плечом...

Не умирают от ударов,
И от любви не режут вен,
Не дарят свое сердце даром,
С ума не сходят от измен...

Большие девочки не плачут,
И выключают на ночь свет...
Слова для них так мало значат...
Жаль только, их в природе нет...

«Значит, не велика она была» - естественно, задумчиво скажет моя мама, наливая мне очередную чашку вонючего чая из каких-то там целебных трав, она всегда прибегает к нему, как к панацее от всех болезней, не суть важно, сердечного ли характера, мышечного ли, или ментального… Это она о ней….О любви…
Потом мама станет отвлекать меня рассказами о наших соседках, соседских детях и внуках, будет настороженно ловить мой потерянный взгляд и вливать в него своими материнскими глазами любовь к жизни…Да, мама, я люблю жизнь…Только вот она меня не очень… Буд-то бы случайно, станет вдруг неуклюжей, рассыплет сахар или крупу, будет смешно кудахтать и причитать, преданно заглядывая мне в лицо: «Улыбнись, доченька…» Мама, мама, мама….До улыбок ли, когда комок в горле величиной с кулак, когда каждый кивок отдается болезненными толчками в висках, когда лишний раз не хочется размыкать губ, чтобы раскатисто, по детски не разрыдаться, уткнувшись в твое мягкое, ситцевое плечо…

Мама, мама, мама…Я знаю, как пульсирует каждый уголок твоего огромного сердца, как ночами ты повторяешь мое имя в жарком шепоте обращаясь к Нему…Я все знаю, мама, но не хватает слов, не хватает времени, не хватает духа…Перекидываемся банальными фразами: «Все хорошо?» - «Все нормально»…. Чувствуешь каждую ноту в моем голосе, поправляешь мою жизнь, как когда-то одеяло на моей маленькой кровати…Только вот с одеялом было проще… «Как сложно быть хорошей дочерью» - шепчет в наушниках Земфира…Да, мама….Ты знаешь обо мне все, и ничего не знаешь…Меньше знаешь, лучше спишь – мы терзаем вам душу, но мы не нарочно, мы просто дети, большие, умные, жестокие, эгоистичные, но дети….
Когда больно, нестерпимо больно в области левой груди третьего размера – делаю больно тебе…Словами, поступками…Каждое мое «Сдохну я, мама!» - гладким мокрым бичом стегает тебя по незащищенной плоти, я знаю, мама, но когда беспомощность сковывает руки, просто не знаешь, во что упереться лбом для нового толчка, и упираешься в твой мягкий живот, мама…
И думаю иногда, что могу не успеть, могу опоздать….Все слова, которые я хочу сказать тебе, так и останутся невысказанными, все слезы, которыми хочу покрыть твои дорогие руки, так и останутся невыплаканными…Все поцелуи…Все прикосновения…
Мама, мама, мама…Ведь ты, это я, только через много лет, только с другой жизненной дорогой, только с другим отношением к этой гребанной жизни…
Мама…Дай мне рецепт нашего фамильного чая, мама…Я знаю, что когда-то ко мне раз в месяц будет приходить и моя дочь…И я стану лечить ее так, как ты лечила меня…И я стану рассказывать ей о соседках, о собачках, о кошечках…Ведь я буду любить ее так, как ты любишь меня…Налей мне еще чашку, мама…

Так жить проще, поверьте моему опыту. Выживает сильнейший, доказано столетиями. Так что слабым быть не удобно, велика вероятность стать именно той головой, на которой подскользнутся. А что касается сердца...я его перепрятала. Теперь оно не слава.